Così fan tutte, Komische Oper, Wiederaufnahme von Peter Konwitschnys Inszenierung aus 2005.

Konwitschny ist ein ganz Großer, wurde mir gesagt, wenn auch nicht in dieser Formulierung, und jetzt glaube ich es selbst. Die Kritiker nach der Uraufführung hatten natürlich einiges zu meckern – Kritik bedeutet heute offenbar nur noch zu sagen, was schlecht gewesen ist.

Schon während der Ouvertüre gibt es was zu lachen. „So machen’s alle“ verkündet ein Schild vor dem Bühnenvorhang. Ein kleineres „Frauen“ schiebt sich darunter, wird von einem Schild „Männer“, von einer Hand mit langen roten Fingernägeln gehalten, überdeckt, es  gibt eine Rangelei. Es tauchen weitere Schilder auf: „Schweine“, „Zicken“, „Festplatten“, „Mehrwegflaschen“, „Krokodilinnen“ und andere mehr. Es wirkt übertrieben, und ich denke, das soll es auch: So machen’s alle, und alle werfen es sich gegenseitig vor  — wozu also groß darüber reden?

Dann geht es los: Die zwei Männer, gegeneinander austauschbar, mal abgesehen von den Stimmen. Die zwei Frauen, ebenso gegeneinander austauschbar, mal abgesehen von den Farben ihrer Rokokokleider. Man handelt gleich, man denkt gleich. Alle haben sie den jeweiligen Partner in Form eine Stoffpuppe bei sich, als regloses Objekt, das man lieben oder beiseite packen kann, und das dennoch bleibt, wie es ist.

Konwitschnys Bühnenbild ist bunt, plastisch, naiv, und es hält sich im ersten Akt an die Vorgaben des Librettos. Don Alfonso und die Männer schließen ihre Wette im Café ab, die Frauen lustwandeln im Garten, und dort täuschen auch die Männer ihren Selbstmordversuch vor. Den Bühnenhintergrund bilden Schäfchenwolken auf blauem Himmel, und wenn man genau hinsieht, nehmen sie auch das Bühnenbild ein — man befindet sich in einer Traumwelt, vielleicht im siebten Himmel oder auf Wolke Sieben, wenn es da überhaupt einen Unterschied gibt. Es geht jede Menge Glas und Porzellan zu Bruch — ein Zeichen, dass die Realität eben keine heile Welt ist. Im zweiten Akt ist es aus mit der Treue, auch mit der zur Vorlage. Die Bühne ist ein Cerankochfeld, die fünf Platten glühen und stoßen Rauchwölkchen aus, je nachdem, wie heiß es hergeht.

Konwitschny hilft beim Hören, beim Verstehen. Er arbeitet mit Positionen und Bewegung, mit Licht und Bühnendonner. Er folgt der Musik und choreographiert sie — wo sich Mozart wiederholt, tut es auch Konwitschny und wer es nicht hören kann, der kann es doch sehen und vielleicht dadurch wiederum auch hören.

Konwitschny hält — in Così nicht zum ersten Mal — die Oper an und lässt bei vollem Saallicht diskutieren. Wer heiratet nun eigentlich wen? Der Sänger-Darsteller des Don Alphonso hat den Faden verloren, das Libretto nennt keine Namen. Die Solisten sind sich nicht einig, zwei Chormitglieder streiten, wessen Kind da im Bauch der Kollegin heranwächst, Ferrando und Guglielmo wollen schließlich einander heiraten („Und das ist auch gut so“ kommentiert einer der beiden, ein Schlagwort das in Berlin immer noch funktioniert) und schließlich stellt man fest, dass das ja auch alles egal ist, dann heiratet eben jede(r) jede(n).

Kaum steigerbare Publikumsnähe zum Schluss: Die Solisten begeben sich während des Schlusschorals Fortunato l’uom che prende mit Gläsern aus echtem Glas und echter Füllung in die erste Reihe, drücken sie sechsen der dort zufällig Sitzenden (darunter auch mir) in die Hand und singen die letzten Zeilen von dort aus. Das war Oper nach meinem Geschmack.